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Rester Debout (Les Promesses)

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J'ai décidé de m'y remettre. Juste un peu, histoire de faire semblant de m'exprimer. Faire semblant, pour suivre la tendance actuelle où l'on fait semblant d'apprendre, de manger, de s'habiller, d'aimer, de vivre.
Je vais pas me plaindre ici et maintenant, ce n'est pas mon but. J'aimerai juste peut-être retrouver le plaisir de partager certaines choses qui me tiennent à cœur pendant que d'autres feront semblant d'être réceptifs.

0phélie. 16. 1ère L.

""La parole humaine est comme un chaudron fêlé où nous battons des mélodies à faire danser les ours, quand on voudrait attendrir les étoiles"

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Comme chaque Œuvre D'art a son artiste, chaque
instant de Bonheur a son créateur. Toi, tu es le peintre
qui dessine mes jours et colore mes rêves. Tu les porte
haut et loin, ils deviennent Intouchables et ont le temps
de Murir en sécurité jusqu'à l'Explosion coloré de la
Réalisation tant attendue. Comme l'a dit un certain
Shakespeare, L'art pour l'art peut être beau, mais l'art
pour le Progrès est plus beau encore. Je dirais que
la contrainte ou même les souffrances engendrent les
plus remarquables créations, et les rendent encore plus
belles. Entends-tu mes pas cheminant vers l'avenir?
Ils sont de plus en plus assurés, de plus en plus rapide.
Écoute donc ce battement gagnant en intensité et laisse
toi absorber. Il sera vainqueur.

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Rigueur, équilibre, grâce, souplesse et travail.

Il voudrait tant être ce vent qui encore hier faisait s'envoler au loin les cheveux de la mère. Ils se détachaient sans effort, ou plutôt avec l'effort de plusieurs années d'incertitude et d'espoirs acharnés. Il s'y est bien sur préparé, à cette issue fatale et inévitable, mais ne s'est-il pas battu jusqu'à la dernière heure, comme si il existé une solution, un remède miraculeux qui lui redonnerait ses couleur et ses cheveux et qu'il n'avait qu'à le trouver et lui donner avant qu'il ne soit trop tard. Aujourd'hui il se demande bien comment les gens trouve le bonheur dans un monde aussi absurde. Il ne sait pas qu'il n'y pas de bonheur, c'est juste une illusion, un mensonge.

Tu peux pas savoir à quel point ce pas de deux est plein de souvenirs lointains.

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#Posté le dimanche 15 février 2009 10:17

Modifié le mercredi 13 mai 2009 11:39

Le jour, elle ne quittait pas sa table de travail. La nuit, elle réfléchissait encore à ce qu'elle ferait le lendemain. L'esprit torturé par excellence. Ce bureau auquel elle ne s'arrachait plus depuis cinq mois était tapissé de feuilles noircies d'une écriture presque illisible. certains mots avaient étaient entièrement dissous par des tâches de café. Je m'en rappelle, elle en buvait au moins six par jour. Je n'ai plus jamais connu de personnes qui en buvait autant. Elle l'aimait noir et amère, n'y mettait du sucre que dans celui du matin. Parfois elle ne mangeait rien de la journée, mais elle ne manquait pas de boire ses six tasses de café; de toute façon elle ne dormais plus que 3h par nuit. Elle savait que ce n'était pas sain, mais elle n'en avait rien à faire. Cela faisait bien cinq mois qu'elle se foutait de sa santé et de son hygiène de vie. Cinq mois passés à écrire. Écrire quoi? Elle écrivait tout. Le beau temps et le goût de son café. Elle écrivait à ses amis, ses ennemis, au monde enfin; au président, à son chat, aux vivants, aux morts, au mendiant du bout de la rue, aux enfants morts nés et aux vieux malades, au soleil et à la lune. Elle s'excusait, se défendait, méditait par écrit, mais jamais ne se lamentait. Elle rédigea même de très belles lettres posthumes à des artistes et des auteurs qu'elles admiraient. A moi aussi elle m' a écrit. Je ne l'ai sut que plus tard bien sûr, que maintenant. Elle me disait qu'elle gardait de magnifiques souvenirs de moi, mais qu'elle ne regrettait rien. Elle rappelait ces souvenirs et n'hésitait pas à les embellir. Avec le recul, je suis heureux qu'elle est put trouver ce refuge qu'est l'écriture, même si je n'ai pas accepté tout de suite cette décision. J'aurais dû la soutenir dans ce dernier choix qu'elle a fait. J'aurai dû comprendre sa volonté de transcrire les derniers jours de sa vie par écrit, de les rendre éternels, à défaut de ne pas l'être elle même.

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"J'étais en prise avec toute ma bétise, j'avais avalé ma plume"

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Dream a Little Dream on Me .

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